Veja, por exemplo, o caso das citações. Pior do que citar é se autocitar; e pior do que se autocitar é tentar compreender o mundo conversando consigo próprio, somente consigo, nessa tediosa época carente de diálogo onde a destruição das torres gêmeas serviu apenas para produzir algumas piadas legais – o que dirá de sua destruição pessoal; ela produziu ao menos alguma piada bacana?

— Você é a minha piada. E por falar em tédio, queria poder matá-lo com o meu. Ei... ouço a sua voz, mas não o vejo. Não que isso faça diferença.

— Já estou vendo você. E já estou farto de você. Qual é a sua, seu embrião-fantasma? O que você quer de mim, seu pedaço insignificante de porra que deu errado?

— O que diabo você quer? Quer me deixar louco? Já lhe falei que posso sair desse moquifo a hora que eu quiser. Mas para o seu governo, embrião, eu tenho mais o que fazer. Não posso dar bola para o primeiro espectro que vem do inferno para me atormentar, muito menos se ele tiver a aparência de um feto rosado e transparente que está vestido como um clubber. Isso porque clubber é tudo gay!

— Obrigado pela parte que me toca. Alguém já falou que você é muito folgado para um embrião de 20 centímetros de estatura? Com tantos quartos no mundo, porque você tem justamente de aparecer aqui para me azucrinar? Não posso ter privacidade nem para baixar confortavelmente aquele vídeo maneiro em que um cara fode uma menina de dez anos?!... Ei, você tem exatamente o comprimento da taroba do cara! Que coincidência!

— Hum... essa é difícil. Na cadeia?...

— Você é um estrangeiro ilegal em minha vida, Abortado; eu falo isso com a alma cansada como bem pode perceber. Trate de juntar as trouxas e puxar o carro daqui. Estrangeiro é tudo marginal! Eles vêm para cá somente para roubar o emprego da gente honesta e trabalhadora. Não quero ver mais essa gente feia. Não quero ver mais gente ignorante. Eu quero é ver gente da minha terra. Eu quero é ver gente do meu sangue!

— Ei, seu moleque malcriado. Tá me chamando de velho?

—Ah, esse estado calamitoso de coisas... como há ilusões nesse mundo banhado pela luz do Sol. Hoje, apesar de não mais ver a luz do Sol, sinto que lá fora faz um dia ensolarado. E aqui estou eu, no corredor da morte. Vejo que você está se bronzeando satisfeito, Abortado, enquanto espera ansiosamente que eu vire um churrasco elétrico. Não o culpo por isso e não lamento, de fato, estar prestes a ser pulverizado. Acho que todo homem deveria se sentar aqui ao menos uma vez. O fim da linha nos faz ver coisas... uns vêem sua consciência... outros vêem um fantasma em forma de embrião cor de rosa como um filhote de ratazana, e transparente como a verdade. Ambos róem lixo: você rói minhas horas finais, Abortado. Você é um rato. Como os estrangeiros. E, suspiro, como os que têm ódio pelos estrangeiros como eu.

— Oh, não, Abortado. Não me venha com essa falácia. Sim, talvez eu esteja preso num quarto escuro em frente ao meu micro-privada cujo brilho do monitor deixa meu rosto com uma luz pálida e fantasmagórica. Mas não, ouça bem! NÃO aceito o argumento de que trocar meu moquifo por um rolê num shopping com uma mina seja um bom negócio. Isso é uma ilusão, uma fuga tão grande e enganosa quanto a minha vida solitária de micreiro amoral. Antes eu andava pelo mundo, e o que eu via? A barbárie. O que você pensa que é um shopping, senão a institucionalização da barbárie? Esses parques idiotas, cheios de cães pitbull e seus donos?! E essas minas idiotas incapazes de enxergar um palmo além do maldito piercing no umbigo? O que sou eu, além daquilo que não se encaixa nisso tudo? O que sou eu, senão parte do refugo humano que não é reciclável? O que sou, além de um jovem envelhecido oitenta anos e sem mais nenhuma esperança de nada? Olha, Abortado, eu não tenho esperança no amor, nem na política, nem na religião, nem na amizade, nem nas leis humanas, nem na natureza e nem no sobrenatural. Eu sou um navegador negro, um corsário virtual em busca dos tesouros da desilusão, facilmente encontrados nesse mar de tolos.

— Você ainda duvida?

— Eu estou no corredor da morte, meu querido embrião. Dentro em breve vou ser eletrocutado numa cadeira elétrica e um cheiro de cabelo queimado invadirá o ar, e isso dará uma enorme audiência para os lares normais dos eleitores que pagam os impostos para ter tal entretenimento. Quer algo mais niilista do que isso? Vem falar de beco sem saída justamente para mim? Foda-se o mundo, pararei de sonhar que sou um moleque. Eis que sou adulto e as coisas velhas ficaram para trás. Tenho trinta e três anos, tenho dois metros de altura, uso coturno, jeans rasgado e camiseta branca e tenho cara de poucos amigos. Preciso defender minha nação dos estrangeiros filhos da mãe que roubam nossos empregos.

— Minha nação é o DNA! Ele precisa ser puro e limpo, como a minha religião. Aleijados e todos os doentes que possuem um DNA impuro devem ser ABORTADOS da face da existência! ABORTADOS!

— Cacete! Preciso parar de tomar café. A insônia é uma droga. Nem sei se durmo ou não, pois a noite é um fantasma abortado que vem nos encher o saco.

— Devagar com o andor, seu embriaozinho safadinho! Você não é tão diferente de mim, a julgar que fica me julgando a torto e a direito. E eu te peguei dessa vez com as calças curtas, pois esse papo de querer redimir os pecadores como eu e tal, enfim, tudo isso também faz parte do meu mundo psicótico, pois sei que não tenho volta. Pô, que bela merda de consciência você me sai, Abortado!

— Argh, sai pra lá, seu porcalhão! Para uma criatura que nem tem intestino ainda, você está fazendo um bom trabalho, seu embrião punk!

—Sabe o que você precisa? Você precisa é ter Jesus no coração, isso é que é!

— Virgem Maria; mais um pouco e você não pára mais de falar, seu embrião embrulhão! Você deveria trabalhar numa escola russa! Porque aí eu poderia matar você junto com os outros terroristas chechenos!

— Acho que você está de sacanagem comigo, maldito fantasma Abortado! Eu sou apenas um garotinho anônimo que está surfando na web. Acho que estou tendo essa alucinação porque estou jogando um game de tiro em primeira pessoa por 666 horas ininterruptas. Devo estar morrendo de inanição, em fase terminal, mas não lamento; fiz o que quis.

— Acho que você está enganado, Abortado; eu sou inofensivo como uma borboleta num campo de papoulas-da-índia.

— Quer chegar logo a uma conclusão do que eu sou? Não sei minha idade ou meu nome, não sei se sou famoso ou anônimo, não sei se sou querido ou odiado. Sinto- me como um deus indiano cheio de cabeças e de braços, com a única diferença que todas as cabeças que me compõe possuem péssimo caráter, não importa qual, e os braços só servem para me masturbar. Quem, afinal de contas, sou eu?

— Você é um maldito Alien que brotou de dentro do meu peito, seu embrião viado; essa é a verdade.

— Aliens... futuro... tecnologia! Posso não ter rosto, mas adoro tecnologia, internet, celulares, orkut e o escambau.

— E o que tenho eu a ver com o que acontece no mundo, embrião-fantasma? Sou um astronauta numa cápsula sobre a lua. Tenho que colonizar essas vastidões desertas. A lua é o novo Velho Oeste!

— Estou numa cápsula espacial no meio do nada. A minha vida se passa num cubículo no meio do nada temporal e espacial. Eu vejo o nada e nada sinto. E tudo é tão frio...

— Tudo tão frio... tudo tão distante... estou morrendo?

— Frio e medo... e escuridão... ninguém se importa mais comigo, e isso é tão horrível que por si só me mataria de desgosto... estou sozinho na existência que se apaga.

Veja como é a Lua em que você se encontra. Ela possui duas torres, um cão e uma lagosta. O seu número é 18 e é um arcano do tarô. É a carta das ilusões, da ilusão da ilusão da ilusão sem fim. Duas torres gêmeas esperando uma catástrofe, e o cão e a lagosta esperando impacientemente para devorar o cadáver dos que morrerem nessa catástrofe. A carta da Lua é associada também à gravidez, e uma gravidez catastrófica certamente resulta num aborto. Que seria mais ilusório na vida do que a vida que se aborta?

— Talvez – ou certamente – o amor. Das coisas invisíveis, o amor é a mais ilusória, e da qual as provas se apagam rapidamente, como pegadas anônimas numa praia que ninguém freqüenta. Você, Abortado, é a prova de que alguém já gostou de mim. Não sei quem fui, mas isso pouco importa, pois agora desce sobre mim a única certeza da vida, que é a morte. A sombra da morte turva-me a lembrança; sequer sei quem foi que me amou... mas deve ter me amado muito, a ponto de ter ficado grávida do meu filho. Sim, enxugo as lágrimas para dizer que você é o meu filho que foi abortado, a minha maior ilusão... Nesse meu breve momento de lúcida agonia eu lhe imaginei conversando comigo... você era eu o tempo todo; você sou eu e serei eu... você é a consciência que eu nunca tive... a possibilidade feliz que foi interrompida. Ultimamente o mundo anda assim mesmo, sem finais. E sem sentido. Sempre somos complicados. Divagamos sobre quem somos, enquanto que o mundo ao nosso redor vai se interrompendo sem que nos importemos com isso. Eu não me importei muito quando soube que você foi abortado. E daí que era meu filho? Era um filho da puta a menos no mundo para encher o saco. Meu filho, meu filho... um mundo começou a morrer ao ver que outro mundo sequer existiu. Gostaria que me emprestasse seu cordão umbilical para eu poder me enforcar com ele. Mas, como eu disse antes, fingindo que era você: basta de citações.